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The GREAT Timocracy: An Exhibition in Deferred, Shaped as Simulation.
Error system
The exhibition I present here condenses the work done during the last three years. Almost like a diary or log book in which I have been developing various multidisciplinary works of painting, sculpture, installation, printmaking, video, action and 3D printing. All have arisen independently and naturally. From very different backgrounds but with a common DNA: life and events or situations in our vicinity. Directly and honestly articulated art.
As we live in a turbulent and confusing moment I will try not to add fog. That brings me to publish the texts or poems (I usuly use in my works) wich came forward and even to write these lines. There is always controversy over whether or not the artist should explain his works. Is more "glamorous" and also more comfortable leaving a trail of mystery and leave it to experts to do so. But my vocation as teacher has broken this uncertainty, in an exercise (giving "first-hand" information) that I hope will serve somehow to the audience of this show and will help to add my grain of light into this phenomenon we call contemporary art. But this brief exegesis is more an approach than an explanation of the work. I am interested that the ones contemplating my works completes by themselves the remaining ambiguity between signifier and significance.
The latter brings to mind a phrase that I noted down during a talk from Antonio Saura, in which he told us (talking about the contents of an work of art) "a signifier without significance becomes an insignificant signifier" 1 . This accompanied me throughout the years: to concern about the reflection a work of art can induce. It's not a mere object of contemplation (although it may also be) but also a bank of feelings, emotions and ideas. For all this, most of the works that complete the exhibition, the title already is a highly revealing significant and of many of them even forms the piece itself.
I merge in my work poetry with plastic. I deconstruct the signs (capital letters) of the text and they feed the work itself. Art and poem converge as in the famous verse of Celaya "Poetry is a weapon loaded with future" 2. At present, with more reason, artists are committed to "refresh" content our work and express uneasiness, make visible ghosts or the common sense of our society and ultimately shape them into the object. Each work of art can be a seed of rebellion.
The term "timocracy" I is defined as the "government in which citizens having a certain income hold the power" 3. This derives from the Greek words τιμη, time, "honor"; and κρατια, kratia, "government". If we add to this the possible double meaning (note of the traductor: in spanish “timo” also means “swindle”) of the word, it may be a totally current plot element. But despite having the puff of modernity, turns out to be an old concept already used in ancient Greece. Plato (428-347 BC) in his "Republic" 4 defines timocracy as a form of government in which the only people involved are the citizens
having a certain capital or some type of property. Nowadays they could be represented by various acronyms and barricaded behind mysterious corporations : G8 , IMF , and other names listed on international stock exchanges , rating agencies , banks, etc. , which we lately hear frequently accompanied by various adjectives of economic jargon and market terminology . The big difference with this Platonic analogy is that at those times the second foundation of this system of government was the pursuit of honor . This term is now quite obsolete both from a phonetic aspect and the semantic point of view . It seems that in our current system , the "honor" is anachronistic and has been replaced by the " pursuit of enrichment" at whatver it costs. It seems that the acronym that rules the world are governed by the Machiavellian principle of " the end justifies the means". The ambition and selfishness seem to prevail. This has permeated all areas of our society, from the political to the professional and everyday life, even including by the educational and academic area. As for Nosferatu, light and transparency are their enemies.
We contemplate astounded and impotent how international markets conduct our destinies. How the will of individual governments bow and even crawl to market's designs on dark hymen. Rights won after years of struggle for progress and justice are taken away under the guise of "economic imperatives". We see the conditions of work, health, education degrade, social and, cultural equilibrium destabilize and so on. However, those elements of power, that govern out of the shade and impose the euphemistic "adjustments", are directly responsible for this situation because of their boundless ambition, bend wills with checkbooks and violate all covered standards in the spoiled and immune tax havens.
The subtitle " An Exhibition in Deferred, Shaped as Simulation " is a clear reference to the famous phrase from María Dolores Cospedal concerning the " dismissal " of Barcenas, former treasurer of the People's Party . Which has been in our country along with the irregular ERES 5 case, where "intruders" from the PSOE in Andalusia and workers unions are implicated, one of the biggest scandals of recent national policy. Facts that in most European countries (not free of corruption) would of course have meant resignations . There is general astonishment and obvious indignation (regardless of political color) given the general sense of impunity . To top they go after judges who are complying with their job and officers in charge of mass media who are uncovering these scandals. Silence always comes with a certain veneer of complicity . You are missing the pursuit of honour which thoroughbred politicians have professed, leaving an indelible mark and deep love of his people.
We watch amazed a degradation of political ethics and credibility of our leaders. The eternal erotic of power attracts, is professionalized and magnetizes buttocks of many Lordships (it would be unfair to generalize) who soon forget the ideals and promises which have led them to occupy that place. We sense a general deficit of vocation, ideals and merits. If the booths and institutions that impose the rules of the game and ensure their compliance do not give example, it will be a difficult task to convince the rest of the society to comply to them without rebelling or going underground . The result of these symptoms comes as disaffection, single bitter fruit of a bad seed . This "error system" has been build up over the recent years and forms a dangerous cocktail. At the same time we see professionals in all these fields and almost heroic citizens fighting against the entropy, they are the true champions of democracy. Each one brings his part of example that hinders further deterioration of the system.
The profession
In general , the image we have of contemporary art is opposed to the traditional term of profession . This happened to get some pejorative aspect in the art area and is associated almost directly with the concept of artisan, as a subcategory . In this exposition I claim the value of craft and traditional techniques back. It is much easier to give a contemporary pattern to a work using new media or technical means. But often we just see old ideas represented with new media. To realize contemporary art with traditional techniques requires developing new ideas and this is a much greater challenge. The typical so much repeated expression as "painting is dead " never ceases to amaze me. I keep seeing good paintings free of necrophagous insects. Artists and ideas die, movements and fashions are consumed. But this is only an image of a consumption society eager to receive new products to replace the old ones, which of course are discarded and named obsolete, outdated or boring to feed machinery of the market.
There is some resemblance between the art market and fast food. As I usually I do not swim in the contemporary mainstream, I defend with my work a slow motion. Almost we could define it as a "slow art". Juan Hidalgo (consistent artist, admirable work and I was lucky to know personally) wrote in an engraving "it's joyfull to go for great accuracy or surety" 6. But to spend that time can now be revolutionary. That love for the work that certainly the public percieves. And it is this audience that our work and our message is directed at. It's worth that time and respect to his contemplation as an act that ennobles our world. Art is not limited to creation. It is completed though the act of contemplation. That's what makes it unique and makes the miracle of sensitive communication.
Pierre Rabhi says in one of his last texts "from now on, the greatest feat, the most beautiful, which humanity will need to carry out, will be to meet their basic needs with simple and healthy means. Growing a garden or realizing any creative freelance activity will be considered a political act, an act of legitimate resistance to dependence and slavery of the human being " 7.
All this , combined with the romantic sense of the term artist , justifies , for example , in this exhibition all the works are confected without intermediaries. It seems obvious, but it is not. Also the fact that they are done by archaic techniques along with the contrast of recent technical elements , such as digital techniques . But it is an almost opposite to the way we can see in some artists inserted in a kind of voracious generation, imposed by the laws of the market (to which they summ themselves in an absolutely voluntarily way) , closer to industrial production than to craftmanship. This creates fry with imitation patterns (which the market does not request) trying to emulate this. Clearly there are major works that need a human and technical team for it's implementation , such as the work of an architect or a filmmaker or theater. In the case of film the entire human cast that makes the work are named in the closing credits, because it is more of a team work. Not so in the arts. In my case, I still have this archaic need to stain with matter ( both physical and sensible ) and sweat for the work bearing my signature(albeit I often forget it). We
know it's a controversial and very old theme. Michelangelo already said it in his famous phrase "l'arte é cosa mentale". But as conceptual visual arts may be, it requires an object, be it corporeal matter, a document or the own body in action. That requires a dialogue (albeit minimal) with matter. Another courageous option is to engage in chess game.
The heritage
Writes my good friend and great artist (primarily a painter, but as he said with as much sarcasm than reason "I do not realize installations, I paint them," although I must add that also has done it masterfully for example in "great stop" ...) José María Larrondo in his thesis Doctoral 8 about the particular situation and Plastic inheritance in Sevilla:
"They say that God does not exist in Seville because the devil dwells in the corners. The
topics -like in the sayings- are merely concentrated information evaluated through time, susceptible in application as they are patterns, but not always accurate indicators of truth.
When going to Sevilla you "return to a valley." You enter to a territory which is melting pot of thoughts of three thousand years. These natural blends, simmering, have been deposited in the collective memory, a certain way of seeing things, a modus operandi -customs seal- where ambiguity and emphasis are the main elements of the significance, and of course of linguistic interaction.
In Sevilla it is not needed to establish a pattern of reasoning to convince the interlocutor. Just a stroke of occurrence that packs the message in truth. Hence the first false topic. The Sevillian is not funny, he is witty and likes the synthesis of representation, including the spoken one. Also, never hesitate to use double entendre before one with a single enunciation. If we read "Sal de Sevilla" 9 at the door of a bar, we are reading two contents, and the one who drafted it had both meanings in mind. Logically, searching after this kind of contraction causes a continuous competition that turns this contraction in contortion, and like this days turn out especially pleasant. Culture is a polyhedron with many facets. Accordingly, the preceding shortly exposed analysis is applicable to all of them.
No wonder that in Seville art forms have a particular importance. If the matter of creation is the brainwave and the environment desires for it, the broth is served. Although this phenomenon happens in many places, not all sites are equal and we could guess that there are certain characteristics that affect various aspects of the embodiment. Hence for a Basque sculptor iron utilization stays as natural as stone for a Galician, despite globalization.
This is not only true for materials. These are issues, systems, or to carry on with tradition or going against. It is the coexistence of paragons. All with a certain degree of temperature. Isn't it is curious to observe how, since the Middle Ages icons in Russia are still painted the same way or that until the day before yesterday Gothic buildings were built in England . In the same vein, in Seville goes the Baroque.
A Sevilla el Baroque does not only fit in the pure religious art -solidly structured by religious confraternities- but also in any contemporary appearance albeit it is meant contra the anterior. We have to make an idea clear: while Mannerism is a period following the Renaissance, can be represented in a more or less Mannerist way many centuries later, and so occurs with everything. Everything coexists with its opposite in an everlasting game of questions and answers, to devastating reviews and subtle hints. If we have spoken of matter and energy that Sevilla has, now we have to talk about the light. That light which partly explains the history of painting in the city."
Being Andalusian and to live in Sevilla generates, albeit unconsciously, a certain imprint. This has been evidenced even more in my recent work. To perform contemporary art and to try to live on it, is an almost heroic task in Andalucia. When I started with contemporary art I considered this baroque heritage rooted to tradition as an enemy of the contemporary. A long relationship of love and hatred. With time, experience, travel and work in other countries, the point of view changes and thus I can now am able to see a different prospect of this phenomenon. Today I consider it as perfectly compatible and even something usable in the experimental.
In line with the above, I can say that there is a clear and conscious aspect "transbarroco" in my latest work. Heredity has emerged inexorable. And in the “barro-co-cido” 10sculptures. At the end the clod attracts ... I'm back into the meltingpot I've never left.
Jesús Algovi
Sevilla, march 2014
0. comment of the translator: free citation from María Dolores de Cospedal, actual general secretary of PP and president of Junta de Comunidades de Castilla – La Mancha, trying to explain the whyabout of the payments of the party to Luis Barcenas while he already was under impeachment for illeagel donations, he received in the name of the the party, and deprivation of 46 Millions of Euros from the party's not existing black cash box.
1. lecture from Antonio Saura in "Writers as Painters / Painters as Writers". University Menéndez Pelayo. Sevilla, summer 1990.
2. Celaya, Gabriel. "Cantos Íberos". 1955.
3. Diccionario de la Real Academia Española de la Lengua (DRAE). 22 d Edition.
4. "La República", Plato. Alianza Editorial. 2005.
5. “ERE” is a procedure in the current Spanish legislation by which a company in a bad economic situation, is seeking authorization to suspend or lay off workers
6. Sentence written in an engraving made in the workshop of Mitsuo Miura, edited by Ginkgo. Madrid 1989. "La Creación Artística Como Cuestionamiento". Ed IVJ. Valencia. 1990.
7. Rabhi, Pierre. "Hacia la Sobriedad Feliz". Ed Naturae. Madrid, 2013.
8 Thesis "Eighties in Andalusia". Outstanding Doctoral Thesis Award of the University of Salamanca
9. "Sal de Sevilla" could mean: “Salt of Seville” or “Leave Seville”
10 note of the traductor: “barro-co-cido” barro -> clay cocido -> baked. Clear alusion to his latest works shaped in baked clay.
Translation: Jeff Kunkle
BABE11 OR OFF THE BEATEN TRACK
Babell (Text of the catalog, exhibition of the same title held at the Weber-Lutgen Gallery, in Seville, September 2007)
Jesus Algovi’s work has touched on nearly every area of art, and yet he inevitably returns to canvas and iron. I think that he - master of ambiguity - as demonstrated in his “Sisyphus project”, can swim with ease in the mainstream of modern art, yet he shies away from this. In fact, with him photographs cease to be photographs by means of a few brush strokes, and sometimes in order to dispel any doubt he fuses the photograph with a painting. Photo-metamorphosis Again, in this individual exhibition, which he has created for the opening season of my gallery, Jesús leaves the motorway in order to walk on his own paths, those of canvas and iron. Paths he is forging as he walks.
In every true work of art the division between individual and collective reality, the specific and universal is suspended; but survives as a suspended factor in a newly created unit (E. Fischer, Aesthetic Theory).
It seems to me that Fischer could have been describing what we are seeing: Algovi’s latest work which, again, is created using only three elements: black, white and iron. I am convinced that the work of Jesús Algovi, although not of the same weight as that of the other Jesus, ( both sons of Mary), will stand the test of time. Meanwhile I hope that you’ll enjoy and admire his work as I do.
BABELL
I.
I open the door that has shielded me from the day, and bathed my recovery in a gentle half light - Heavy night. The intense whiteness of a bright, clear, light causes my pupils to contract instantly. Sunny morning - typical of this season, and for this Mediterranean farmland. After a simple breakfast, we set off to take a walk in the surrounding area of the family house where we are staying.
She guides me through the remains of what must have been an old pathway, flanked at either side by ancient cypress trees, survivors of time’s swift axe. Scarcely fifty metres on, we come to an olive grove whose perimeter, its protective boundary, evokes the sense of a sacred enclosure. Already in the solitary interior we make our way towards its heart. Yet we are not alone; our footsteps are accompanied by the echo of the unyielding songbirds and the yellow buzz of thousands of insects feverishly undertaking the tasks that Spring has designated. Between the contorted branches of the trees we are able to discern a small elevation in the terrain. In the centre of the grove, under the high noon sun, is a raised burial tomb, shaped like a truncated cone, some ten metres high. From its summit, the two of us silently contemplate the landscape, the profound blueness of the sea, embraced by the spacious plains of Marathon. It is kissed by the endless off white shore and crowned by the majestic mountains which hide Athens from view. The air is filled with nature’s aromas, we are overwhelmed by the smell of grass and the scent of wild flowers – that flood my somewhat allergic nose with the strange pollen of the dead. Under our feet is a great tomb which contains the remains of 192 obedient soldiers. Heroic soil. Warriors who spilt their life blood in a crucial battle. So close, yet so distant at the same time.
Ten thousand dutiful soldiers against twenty five thousand Persians. A fight that resolved a long phase of tension between the Orient an Occident, with the final victory —recorded down through the centuries— awarded to the Greek army.
But there is something incongruent in the deathly silence of this place. We have learned nothing. This is the paradox of civilisation: We have evolved,creating instruments more lethal and a death far more destructive and infinitely more indiscriminate. But we retain the same primitive mentality; ambitious and aggressive. The difference is that the “heroes” are obsolete, however they are remembered repeatedly in celluloid, simulacrum that placate our consciences and which swell our hearts with barbaric instincts, trying to justify the most absolute of atrocities. The subtle difference that separates the concepts of hero and murderer is in the hands of those in power… In essence the the motive is simple and eternal: the greed for that which is not ours.
At the foot of the tomb is a plaque declaring the date of the battle to be: the year 490 B.C., the morning of September 11th.
II.
In the same valley, a few kilometres from this mythical place, at the foot of the mountain, we come upon a similar place. But different in time and substance. A cemetery where the remains of one hundred thousand soldiers who also perished in battle are buried. Theres no glory here. Just the stench of olives and the aroma of defeat. But there is dignity. The obscure honour of those which died needlessly. Young lives wasted, the nuts and bolts that formed part of a frenzied machine produced by corruption and the insanity of power and fanaticism. One hundred thousand Germans died on Greek soil during the Second World War.
I dont believe that there can be a worthy death, without first a worthy existence. Although we are often able to find extremely persuasive, usually exaggerated and extreme, motives to sacrifice life for it. I think that a worthy death can covert a life into something useful and, vice versa, a seemingly useful life can be transformed in the ultimate moment into something indifferent.
However, I believe that no war has had, or will have, any one reason profound enough to justify handing over life. If we analyse the rationale which spurs them on it is usually the same: the greed of those in power.
We can continue counting daily the death throes of the latest saddening international conflict. Our sorrow is only deepened by the lies of the governments and its leaders, or by their implicating silence. The motive is obvious: syphoning petrol whilst ensuring that the arms market witnesses a sizable windfall, pardoning our actions with the excuse that we need to maintain our current lifestyle. We are sacrificing lives every day in exchange for something black and sticky - the cancer of our planet - like the letters that permeate the daily headlines- empty words; emptied of their meaning resulting in the destruction of significance, this is the lie of marketing. This is a discordant society of conflicting ideals that teaches us things in childhood which after we must unlearn. We must loose our innocence in order to gain “success”… becoming gripped by the jaws of the devouring machine that imposes ideals like social status… we look on helplessly. Necessary little collaborators. We are participating, we are the pawns in this checkered game.
III
Eternal is my return to the place that I in fact never left. And I return to Seville to exhibit again, after a decade of absence. It seems paradoxical to be an emigrant in one’s own homeland, a motionless traveller as Seville has always remained the city wherein I live, love and work. Fortunately my work has scaled my country´s frontiers. This has enriched me as a person and as an artist, and put bread on the table.
Babell, the title of this exhibition, is a double reference,a simple play on words merging Babel and eleven. A clear reference to the current events that we are witnessing. The exhibition is generated by the deconstruction of poems. Generally I use my own poems, but in two of the sculptures presented, I have used fragments of poems both from Leopoldo María Panero (“Oh, pájaro contra el Hombre”, from his book Danza de la Muerte) and Andrés Sánchez Robayna (“Madrid para una Elegía”, from the book Correspondencias).
Babel is a suitable parable to illustrate the state of our present reality. Man’s history carries in its D.N.A paradigms, patterns of mistakes and discords which we are today repeating like an ironic melody in spite of our evolution. Past mistakes - acknowledged today as such. Yet mankind´s limitless greed attempts to obscure this repetition with invisible yet effective methods. In this way authority attempts to offset the entropy inherent in every empire.
Power camouflages, like a cancer, and is spreading all over the world. It’s generating an artificial parallel reality to alienate awareness and thus creates models or lifestyles which exist to serve it’s own interests. Perfectly.
Power is multinational and has neither native country nor flag but both are utilised as necessary weapons to execute it’s strategy… with little concern for the the people which stand by them. Lies are institutionalised, this leads us with a subtle sarcasm to the loss of the value of the word. The vehicles of meaning have been changed leading us to an alternative reality. Meaningless, material and insensitive. Words have been converted into a simple instrument of manipulation. Mankind remains without voice, and without means of critical analysis, unaware of their own reality. The word is the ultimate tool, it distinguishes us from the animals and creates the possibility of communication, of developing a dialogue which closes the gap between us and “them”, which allows us to come together and to understand one another. Concepts like liberty, democracy, religion, love, culture, nation and so on, are so frequently used with such ambiguity and sarcasm that we have turned away from our ideals have fallen into a permanent state of scepticism .
The number eleven, set against a backdrop of vowels and consonants, has become charged with new connotations. It has been transformed into to a symbol of pain and absence. Each carries a history. A plethora of names, of faces whose absence leave in others deep wounds. We are all part of these wounds. These absences and pain are the same should they be caused by a few fanatics or by well organised troops. We are united in pain by words, expressed in many languages, sounding different but echoing the same meaning. It’s the words that are weeping like tears. The words that unify us.
Jesús Algovi. Marathon (Greece), May 2007
Text translated by Úna Clancy
Babell (Texto del catálogo. Exposición del mismo título realizada en la Galería Weber-Lutgen, en Sevilla, septiembre de 2007)
1.INTRODUCCION
Abro la puerta que mantiene en penumbra el descanso de una noche densa. El brillo intenso de una luz clara y cálida encoge al instante mis pupilas. Soleada mañana, típica en esta estación del año y de esta tópica latitud mediterránea. Después del asueto de un frugal desayuno, salimos dispuestos a dar un paseo por los alrededores de la casa familiar que nos acoge.
Ella me guía por los restos de lo que debió ser un antiguo camino, flanqueado por algunos vetustos cipreses, supervivientes al hacha del tiempo. A escasos cincuenta metros, nos encontramos con un olivar cuyo perímetro, a la vista de su protección, evoca la presencia de un recinto sagrado. Ya en su interior, solitario, nos dirigimos hacia el corazón del mismo. Divisamos entre las contorsionadas ramas de sus árboles una pequeña elevación del terreno. Acompañan nuestros pasos el eco del canto intenso de los pájaros y el zumbido amarillo de miles de insectos, afanados en la febril tarea que trae la primavera. En el centro, y bajo un sol cenital, se yergue un túmulo de tierra, a modo de cono truncado, de unos diez metros de altura. Desde su cima, los dos contemplamos silenciosos el paisaje: profundo azul del mar, abrazado por la amplia llanura de Maratón. Se besan en la infinita y blanquecina línea de su playa, coronada por las majestuosas montañas que ocultan Atenas. Podemos oler la hierba y una alborotada profusión de flores, que inundan mi alérgica nariz con el extraño polen de los muertos. Bajo nuestros pies, heroico humus, sustanciosa tumba que acoge los restos de 192 soldados atenienses. Guerreros que derramaron su vida en una crucial batalla. Tan lejana y cercana al mismo tiempo.
Diez mil soldados atenienses frente a veinticinco mil persas. Lucha que resolvió una larga etapa de tensión entre Oriente y Occidente, con la victoria final -recordada durante siglos- del ejército griego.
Pero hay algo incongruente en su sepulcral silencio. Nada hemos aprendido. La paradoja de la civilización: hemos evolucionado creando instrumentos mucho más letales y desarrollando una muerte absolutamente más indiscriminada y masiva. Pero la misma primitiva mentalidad ambiciosa y agresiva. La diferencia es que los “héroes” están ya obsoletos, aunque nos los recuerden reiteradamente en el celuloide, simulacro para aplacar las conciencias y enardecer los corazones por instinto belicosos, intentando justificar la más absoluta de las barbaries. Y en manos del poder está la sutil diferencia que separa los conceptos de héroe o asesino…
El motivo en esencia es eterno y sencillo: la codicia de lo ajeno.
Al pie del túmulo reza en una placa la fecha de la batalla: 490 antes de Cristo, la mañana del 11 de septiembre.
2. NUDO
En el mismo valle, a pocos kilómetros de este mítico lugar, subiendo la montaña, nos encontramos con un espacio similar. Pero diferente en el tiempo y en su sustancia. Un cementerio que alberga los restos de cien mil soldados muertos también en la batalla. No hay gloria. Sólo hedor a olvido y aroma de derrota. Pero hay dignidad. El oscuro honor del que ha muerto inútilmente. Juventud desperdiciada por la depravación que produce una maquinaria enfebrecida por la locura del poder y el fanatismo. Cien mil alemanes muertos en tierra griega durante la Segunda Guerra Mundial.
No creo que haya muerte útil, sino existencia útil. Aunque podamos encontrar motivos lo suficientemente sublimes o extremos como para sacrificar la vida por ello. Pienso que una muerte digna puede convertir la vida en algo útil y, al contrario, una vida inútil convierte el óbito en algo indiferente.
Sin embargo, no creo que ninguna guerra contenga una justificación lo suficientemente profunda como para entregar el ser. Si analizamos su razón última suele ser la codicia de los poderosos.
Podemos seguir contemplando a diario los coletazos de una última y triste contienda internacional. Sentimiento acentuado por las mentiras de los gobiernos y sus dirigentes, o por el silencio, que implica complicidad. Obvio es el motivo: el robo del petróleo y la ganancia del mercado armamentístico, y las excusas del mantenimiento un estilo de vida, cada vez más globalizado...Sacrificando diariamente vidas a cambio de algo negro y pegajoso, cáncer de nuestro planeta, como las letras que impregnan los grandes titulares...Las palabras huecas, sin sentido, la destrucción de los significados, la falsedad del marketing. El conflicto entre los ideales de una sociedad incongruente que nos enseña desde niños lo que después tenemos que paulatinamente olvidar. Perder la inocencia, para alcanzar el “éxito” y engancharnos a la devoradora máquina de los modelos impuestos como status de progreso...Impotentes nos contemplamos. Pequeños colaboradores necesarios. Participando como fichas en el juego.
3.DESENLACE
Eterno el retorno a mi lugar del que nunca realmente me he ido. Y vuelvo e exponer en Sevilla tras una década de ausencia. Paradoja de ser emigrante en tu tierra, viajero sin mudanzas pues sigue siendo la ciudad en que vivo, amo y trabajo. Afortunadamente mi obra si ha salido de nuestras fronteras. Eso me ha enriquecido como persona y como artista. Y me ha permitido vivir de ello.
Babell, título de esta exposición, es una doble referencia, un sencillo juego de palabras que fusiona Babel y el número 11. Una referencia clara de los acontecimientos que estamos viviendo en los últimos tiempos. Exposición generada a partir de la deconstrucción de poemas. Normalmente utilizo mis propios textos, pero en dos de las esculturas presentadas he utilizado fragmentos de sendos poemas de Leopoldo María Panero (Oh Pájaro Contra el Hombre, del libro “Danza de la Muerte”) y Andrés Sánchez Robayna (Madrid Para una Elegía, del libro “Correspondencias”).
Babell es una metáfora que puede describir la realidad contemporánea. A pesar de la evolución y desarrollo del ser humano, hay hechos embutidos en la piel estudiada de la Historia que repetimos como una irónica melodía. Errores ya conocidos, pero que la codicia ilimitada del hombre intenta ocultar con invisibles y efectivos recursos. Permanente esfuerzo de la autoridad para contrarrestar la inherente entropía de todo imperio.
El poder se camufla como un cáncer y se extiende por un mundo global. Nos genera una realidad artificial y paralela para alienar las conciencias y crear unos modelos o estilo de vida confeccionados a la perfecta medida de sus intereses.
El poder es multinacional y no tiene ni patria ni bandera, aunque las utiliza como arma necesaria para elaborar su estrategia, pero sin importarles realmente las sencillas gentes que la representan.
La mentira se institucionaliza y nos lleva con un sutil sarcasmo a la pérdida del valor de la palabra. Nos crea significantes sin significado, para lograr una realidad insignificante, material e insensible. Se convierte en un simple instrumento de manipulación.
El ser humano se quedará sin voz y sin la posibilidad de realizar un análisis crítico de su realidad.
La palabra es la mayor arma, la que nos distingue del resto de los animales y la que nos permite comunicarnos, elaborar un diálogo que nos acerque al “otro”, que nos permite conocernos y entendernos.
Conceptos como libertad, democracia, religión, amor, cultura, nación, etc., a menudo se plantean con tal ambigüedad o sarcasmo que nos conduce a un permanente escepticismo y a una falta de ideales.
El número 11, acompañado de distintas consonantes, se ha convertido en un símbolo de dolor, de ausencias. Cada una lleva una historia. Una multiplicidad que nombres, de rostros que dejan en otros profundas heridas. Todos somos parte de ellas.
Pero esas ausencias y ese dolor es el mismo, ya sea producido por unos pocos fanáticos o por ejércitos perfectamente pertrechados. Ese dolor nos une con palabras expresadas en multitud de lenguas, con significantes distintos pero con los mismos significados. Es la palabra, que se derrama como lágrimas. Las palabras que nos unen.
Jesús Algovi.
Maratón (Grecia), mayo de 2007
Poemas
"Me parece oportuno aclarar que me considero únicamente artista plástico (aunque “multidisciplinar”) y mi incursión desde hace casi veinte años en el mundo poético se debe a la fusión entre las artes y sus disciplinas. [...] Utilizo el texto y la poesía en mis obras. En los últimos años el poema se destruye en la misma realización del objeto." *
* Fragmento del prólogo del libro de poemas "La Frágil Solidez", publicado por Padilla en Sevilla en 2005, y presentado en la exposición individual de Algovi en la Galería Milagros Delicado en ese mismo año.
Breve Amor Eterno: Poemas (1997- 99)
Poema efímero
Otro color,
autre femme,
other faces,
other time.
Poema efímero: rosa
Tengo rosa en la mirada,
retenida en la cuenca
de unos ojos cegados
por un velo de amor desesperado.
Poema efímero: azul
Sílfide virgen: only you.
Idílico fóculo,
llorada anafia: solo...tú.
Poema efímero: rojo
Vértigo creando familia,
proteo de sangre,
genoma por estro de amor.
Poema efímero: amarillo
Recojo rastrojos dd-sastre,
soledad sonora,
ceniza en las miradas.
Poema efímero: Green
Figura que flota derivada,
marina de naufragio,
paisaje de cariño: Green.
* Este poema conforma, además del cuadro del mismo título, el objeto poema en acero que conforma las letras en el suelo de la escultura “Ánima Cíclica”.
Breve poema efímero
Ansiedad de la ausencia.
* Con cada uno de estos poemas (1998) realicé las obras (bajo el título “Breve Amor Eterno”, y recogidos en un catálogo y en la revista literaria El Trovador) que expuse en la Galería Martínez Montañés (Jaén) en 1999.
COLORES
Blanco
Blanco pensamiento,
pensamiento en blanco
sin nada que deciros,
Con nada que explicaros:
solo, en el silencio ausente.
Negro
Presente sin estarlo,
en la duda certera
de un dolor deseado.
Patente por su ausencia.
Amarillo Cadmio
Canto agudo
que afilado suena,
en cereal llanura
de pertinaz verano:
un solo de violín quebrado.
Oxido Rojo
Rojos reflejos recepcionan
lenguas de amores y odios,
acero y silencios.
* Este poema conforma el objeto-poema del mismo, realizado en acero y cuyas letras componen también la escultura central de “Anima Cíclica”
Tierra (ocre-siena natural)
Tierra que me has de ver,
tierra pasada.
Recuérdame en tus surcos
cuando vuelvas.
A otra cicatriz, otra cosecha.
Olvidado está el fruto:
brota nueva la sabia.
Peinadas siguen tus lomas
oliendo a bodegón rancio,
hípicos rectángulos
y a chapa negra con toro bravo.
Ciudad de ebria cultura,
Sigue sudando...
Tus silencios amarillos de verano.
A Jerez, donde nací.
Poema con el que está realizada una futura escultura (maqueta) para un monumento en Jerez (rechazada) en el 2000.
"La Frágil Solidez" (1999- 2004)
“Tensiones”
Invisibles los hilos
que nos mantienen
en tensión permanente.
Nos conducen
o nos atan
a una vida de múltiples destinos.
* Este “poema” es la inspiración de la serie “tensiones”. Está presente en el cuadro del mismo título (145 x 145 cm) 1999.
“Coraza”
Núbil destino de postrera espera,
traza en tu mano caminos de líneas
como una navaja:
Tu piel detecta un naufragio de sangre
Y boga en tus venas eterna, la duda.
* Poema presente en el cuadro del mismo título (200 x 130 cm), realizado en 1999. Perteneciente a la serie de “Ausencias”.
“Cicatrices”
Abañan tu mente
los cardiacos fantasmas,
de dolor jamás tan intenso producido.
Percude la herida consecuente
de batallas perdidas,
de cicatrices de fácil apertura:
negación de un destino,
decepción de unos ojos
que no enfocan los tuyos.
Con miedo a su consciente
temor, a su sospecha
- le delata su ausencia –
de que puede perderse una batalla,
mas no implica no vencer la guerra.
* De un fragmento de este poema parte el cuadro del mismo título (195 x 162) expuesto en el Museo de Huelva en el 2001.
MANÁ
Desciende a sus raíces
sedienta de escuchar
Los amables susurros de la tierra:
maná de Babilonia.
* Este poema lo empleé en la confección de la instalación “Maná”, de Arte Comestible (planchas de 200 x 200 cm y 500 de longitud) realizada en el 2000 en la Feria de Arte Art Ibiza.
Tears of Light (Lágrimas de Luz)
No sé qué decirte
ni cómo contemplarme,
en la más absoluta
decadencia.
No encuentro las palabras
que definan
el sórdido dolor
que trae tu ausencia.
Me derramo sin más.
*Poema perteneciente a la obra del mismo título: instalación escultórica con caja de luz (200 cm de altura) y poema en vinilo adhesivo sobre el suelo. Expuesto en la Galería Josef Nisters en 2003 (Speyer, Alemania).
El Discurso
Si el asesino canta amor,
el dictador libertad,
el invasor habla de paz
y el codicioso de solidaridad...
Es el poder que intenta camuflarse,
como un cáncer,
metastaseándose sistemático y global.
Que las palabras nos sigan dando luz
Y no tinieblas.
*Poema que conforma el objeto-poema del mismo título (acrílico s/ lienzo de 10 x 0.90 m) en forma de rollo. 2004.
Camuflado
Cuando todos intentan significarse
yo me diluyo.
Cuando intentan gritar grandes consignas
me mantengo callado.
Cuando todos quieren señalarse
y realizar la más arriesgada pirueta
o la más ingeniosa bufonada en la gran corte,
yo me escondo en el bosque del silencio.
Me camuflo en la nada.
Sólo tú
Sólo tu sonrisa me rescata
de noches perdidas
sosteniendo vidrios anónimos.
Sólo tu aliento me descansa
en nuestros días
de sábanas despiertas.
Sólo tu mirada merece la pena
del paso de los meses,
descubriendo permanentes sorpresas
en tu rutina.
Sólo tu ser me rescata
de una vida en tinieblas
para darte mi vida.
S/T
Poco a poco surge,
se dilata en esfuerzo
rompiendo líquidos temores.
Se derrama inesperadamente,
fusión que se divide
y poco a poco surge...
Comienza el inocente
coqueteo con el aire,
vuela transparente,
observa el mundo entero
ávidamente imprecavida.
La felicidad de la ignorancia.
*Este poema lo realicé, en vinilo textil (piro-serigrafía), estampándolo sobre los lienzos que conformaron la instalación "The Last Poem", en la individual en la Feria de Arte Contemporáneo Art-Karlsruhe 2006, que posteriormente formaron los lienzos de gran formato de la serie "Babell" en 2007.
Entimismado (ombligatoriamente)
Quiero matar neuronas
de mi ajado cerebro.
Quiero despertar el fuego
que abrasa mis bronquiolos,
dulcificar mi esófago
con saliva ignorada
y escuchar mis palpitaciones
con un latir eléctrico.
Matar, matar neuronas
de un cerebro excesivo
preocupado por las grandiosas cosas.
Que mi bulbo raquídeo
limite sus funciones
a mirarte tu ombligo.
Y avivar los instintos primarios
que enarbolan banderas,
si se posan mis ojos
en tu cuerpo desnudo.
Quiero quemar todas mis neuronas
en tus brasas,
en tus jugos calientes,
en mis ardientes ascuas.
Deseo morirme
en la más absoluta ignorancia,
absorto en tu ombligo redondo
fundido con el mío.
*Poema con el que realicé las esculturas en acero “The Towers”, “Coraza” y “Languidecer de Eco” (finalazadas en diciembre de 2004) y la serie en papel todavía sin título.
Tu eres la rosa de mi jardín soñado
La más hermosa flor de mi jardín.
La más hermosa de mi jardín en flor.
La flor más hermosa del jardín mío.
Mi hermoso jardín de la más flor.
Mi jardín de su flor hermosa mas
más jardín de la flor que mío...
Ya todo mi jardín para tu hermosa flor.
Y sólo tu hermosa flor en mi jardín.
Sólo entonces seré yo jardinero,
limpiaré tus pétalos,
y reluciré estambres de fértil polen.
¡Felices, en nuestro jardín monoflorido!
*Del título de este poema procede la pieza en plata (idéntico título), en edición de siete piezas, realizada en 2004.
La Duda
Siento la duda certera
que cae sobre mi ser
como bomba de racimo,
que se incrusta en mis órganos
y pudre mi epidermis.
La siento poco a poco
presionándome,
como una grave losa,
que sin motivo o ganas
aplasta la masa gris
de mi cabeza...
La ilusión que se esfuma,
la alegría que se pierde
y pasa ante mí
la sombra que fue mía:
Muda y escéptica,
Sin reconocerme.
Las Serpientes
Rodean mi cuerpo
las serpientes.
Sinuosas deslizan
sus lenguas eléctricas,
sus afilados dientes.
Colmillean mis venas
inyectando veneno
en mis fluidos.
Contemplo mis espasmos
como una ajena cáscara,
como vaina perdida
o familiar máscara...
Y sonrío doblando la mirada:
mis endorfinas
contienen el antídoto.
Sólo es cuestión de tiempo.
Por ello me repliego
en mi ausencia sutil,
me refugio en mi pábulo,
esperando el momento.
Poemas inéditos (2004 - 2008)
Despojos de primavera
Se derrama sobre mí
la primavera
del verde de tus ojos,
que inundan de esperanza
mis pupilas
si en ellas te reflejas.
Rosa cortada
y urgente prisionera.
Se abre el verde mar
y el brote de mis ruinas
ante el desastre de
tu primavera.
* Con este poema realicé la instalación (site specific) del mismo título, en la Galería Josef Nisters en 2005.
Pantera Herida
Negra como la ausencia
que muere en el aire,
que se mueve insolente
en su prisión perfecta
definida por ella.
Defendida por sus uñas retráctiles,
te acaricia o desgarra,
afilada como el viento del norte,
si te cruzas con ella.
Sus ojos te deslumbran
como faros alógenos
si te cruzas con ella,
si te roza suave
sin querer te provoca
inocentes aludes
que te arrastran muy lejos
y acabas inesperadamente sorprendido
en singular morrena,
prisionero incrustado
de su glaciar doliente.
Pantera herida.
Siento tu soledad
como mi llaga.
Tu distancia perfecta,
tu atrevido descaro,
tu belleza perfecta.
Pantera herida
ocultas tu cicatriz
entre las sombras,
te ocultas en el oscuro
agujero de la noche,
y en la amarga
violencia de tu boca,
la frágil dulce niña
que tu encierras,
y comparte su estancia
con tu hermosa Pantera.
El Eterno Retorno
Nuevamente el destino
me ha arrojado a una playa
que amanece dorada y desierta,
melancólica y clara,
de inocente presencia.
Casi imperceptibles,
metidos entre rocas,
pequeños rastros hablan
de recientes desastres,
de naufragios violentos,
desgarros de tormentas,
fragmentos de huracanes
y amnesia en cicatrices
con su eterna presencia
como testigos mudos.
Y el amor sube y baja
como la marea.
Nuevamente en la arena,
náufrago o gladiador
medio desnudo,
desembarco en tu playa
con un temblor nervioso:
frágil como un soldado
pisando un seis de junio
Normandía.
Inocentes las balas
que atraviesan mi carne.
Inocente es el búnker
que protege tu miedo.
Inocente la atalaya
de hormigón armado
con hierro de memoria
oxidado en el tiempo.
Y el amor sube y baja
como tu marea.
Baja en tu conquista,
te regalo mi pecho
hundido por metralla,
para que te alimentes.
Y la vida llega y se va
como la marea
Inocentes también ellas
como pilotos que observan
sus burbujas grises,
sus impersonales rastros
sobre la malla urbana.
Yo también inocente
pero volaba aquella tarde
por el cielo de New York
aquel mes de septiembre.
Cogía el tren en Atocha
la mañana de marzo.
Y moría entre mis manos
este pájaro en junio,
que tu recogiste
de una acera olvidada.
Y la vida va y viene
como la marea.
Seré de nuevo víctima
de inocente verdugo,
que blandirá de nuevo
su inocente arma.
¿ Disparará en mi frente
con la inocente bala,
con la cuerda que aprieta,
con la silla que abrasa?.
No lo sé realmente.
Pero mi cuerpo yace cansado
en el papel de novio de la muerte.
Y el amor baja y sube
como la marea.
*Un fragmento de este poema lo realicé, en vinilo textil (piro-serigrafía), estampándolo sobre los lienzos que conformaron la instalación "The Last Poem", en la individual en la Feria de Arte Contemporáneo Art-Karlsruhe 2006, que posteriormente formaron los lienzos de gran formato de la serie "Babell" en 2007.
Oración de la espera
Lleno voy de tu amor
y con tu amor camino.
Conduzco con tu amor
y con él yo trabajo.
Almuerzo con el amor
que me dejaste pleno.
Con todo tu amor duermo
y con él me desvelo.
Y espero a que tu cuerpo
me devuelva el aliento.
*Este poema en vinilo conformó la instalación a suelo en "The Last poem" (Art-Karlsruhe 2006).
Sólo Cuento
Sólo cuento
los días que
me faltan.
Sólo cuento
el tiempo que
me espera.
Sólo cuento
el momento
en que me llegue
el segundo en
que desaparezca.
* Con este poema en vinilo realicé la instalación en la Galería Art Boks en Aarhus (Dinamarca) en 2006. Y la Escultura “Torre III” (Acero cortén de 2 m de altura) expuesta en la Galería Weber-Lutgen, en Sevilla 2007.
“Corazón de Jesús”
Tuyo es mi corazón
lleno de heridas;
mi dolor pasado.
Tuyas son mis espinas,
la luz que le acompaña,
mi sangre y mi fe
siempre, siempre…
Tuya la cruz que
corona su cima.
Tuyos mis glóbulos
de amor
que empujan
sus latidos,
y que han devuelto
a mi ser
todo el sentido.
* Con este poema realicé la instalación en vinilo (suelo) "Babell", en la Galería Weber-Lutgen. Sevilla 2007.
Como el rayo de luna
Como el rayo de luna
estuviste a mi lado.
Como un relámpago
que ilumina y quema
lo que toca.
Fugaz e intenso
arrasa y hiere.
Con truenos sordos
y huecos
te abandona.
Huele a pelo quemado
y no queda un vello
en mi epidermis.
*Poema utilizado en “Tower”, escultura de acero cortén de 4 metros de altura. Expuesta en Sevilla, en la Plaza del Pumarejo (septiembre de 2007 - mayo de 2008).
Copenhaguen
Aquí dejo la ilusión
de un día.
Aquí dejo las aguas
del norte.
Dejo sus altas casas,
sus grandes ventanales
que en vano intentan
atrapar la poca luz
que se derrama
de su masa gris,
de un cielo jubilado,
reflejo podrido en sus canales
en donde aun se puede oler
la tristeza de Hammlet.
Copla a un Amor Perdido
No sé nada de ti.
Y ya nada siento
en las yemas de mis dedos.
Se me olvidó tu tacto.
No recuerdo tu aliento,
tu tersa piel,
tus formas,
ni la humedad en tu sexo.
Tengo amnesia en mis labios
Y alzheimer mi cerebro.
Pero aun mis pasos
temen tu encuentro.
Miedo al cruzar la esquina,
miedo al pisar tus calles,
miedo si veo tu pelo,
miedo a escuchar tu nombre,
miedo a rozar tu cuerpo.
Cada vez que esto me ocurre,
una pinza siento dentro
que estrangula mis entrañas
y me siento prisionero
de tu fantasma errante,
como un demonio interno,
que me tiene condenado
al penar de tu recuerdo.
Copla de la Ausencia
No me pidas nada
que ya perdiste.
No quieras cariño,
ni risa en mi boca,
ni sueño en mi lengua
que quedó rota
desde el mismo día
en que tu te fuiste.
Feria en Hamburgo
Gira la noria
y sube.
Observas el ambiente
con estómago extraño.
Los ojos brillantes
de los niños absortos
en cabeza mecánica,
cuya boca nos habla.
Yo recojo las risas
de tu blusa
y te doy a cambio
una flor de plástico
con rocío de metacrilato.
Gira la noria
y baja.
Nos espera
tu manzana roja.
Tu piel de caramelo
se relaja.
Mis zapatos caminan
por la Budapeststrasse.
“Perdido”
Se ha borrado
del mapa que me orienta
la ruta que seguía.
Ya no encuentro
sus puntos cardinales
ni el sendero que un día
mis ojos recorrieron.
El camino pretérito
se ha llenado de niebla
y disipa tu memoria
tras de ella.
Roto está el timón.
Apagado está el faro.
Me pregunto el sentido
que tendrán unos pasos.
Para qué el movimiento
si no encuentro el destino.
Nada ha de ser
sin ser sentido.
Enero 2006
Recuerdos de aluminio
Me dejas tus recuerdos
en papel de aluminio.
Tus pequeñas sorpresas,
como balón de oxígeno,
que vas dejando, sueltos
bajo el azul océano
para que emerja y flote
y prolongue tu existencia
por un tiempo.
Con tu aire de sirena
que me dejas prestado,
recupero la vida
ahogada por momentos.
Pequeños suspiros
emergen de tus sueños.
Y puedo oler
el suave aroma de tu aliento.
Todo se borrará
Todo se borrará
con tu sonrisa.
Desaparecerá el dolor
con tu sola presencia.
Merecerá la pena
esta tortura entonces.
Merecerá la pena
los minutos contados,
los días desgranados
en momentos vacíos.
La tristeza del tiempo
que paso en el presidio,
en el penal de penas
que supone tu ausencia.
Desaparecerá el dolor
con tu sola presencia.
Será sólo un recuerdo
empolvado y sombrío
que guardaré en el oscuro
resquicio del olvido.
Borrado totalmente
con tu simple sonrisa.
Vivo el tiempo
Vivo el tiempo
del teléfono
en su latir eléctrico,
señal que comunica
nuestra deuda de espera.
Vivo el tiempo
de las pantallas grises
que iluminan tu casa
como estatua de cera.
Vivo el tiempo
del tirano software
que atrapó tu lengua
y la encerró en el hardware.
Vivo este tiempo prestado,
de corazón prisionero en circuitos
que nos mantienen
atados y sin tiempo
a esta vida artificial.
Nocturno de Verano
La noche despierta intermitente
mi cuerpo sudoroso
en el nocturno aire del verano.
Reclama el tuyo,
como el miembro amputado
que siente su ausencia
con un dolor quirúrgico.
Supura su cicatriz en la consciencia
el recuerdo de tu piel erizada,
húmeda, cálida, silente e intensa.
Derramado en deseo,
con la urgencia del rayo
en la tormenta.
Huracán de dos cuerpos
en su descarga eléctrica,
y el silencio del sueño
reposado entre sábanas.
La sonrisa en tu rostro dormido
y yo te miro felizmente abducido...
Te quiero tener en mi nido
a diario, amarte en tu rutina,
dormirte en mis brazos cada noche
y disfrutar de tu sueño cotidiano,
del acunar de tu cadera
que mece tus volúmenes de estrella,
de sirena perdida o capturada
por marinero en tierra
que orgulloso observa
su jardín soñado.
“La Grieta”
Nada sigue en pie.
Sólo se mantiene
en su fachada.
Edificio que guarda
la apariencia
con el frágil telón
ante sus ruinas.
Vigas podridas.
Termitas afanadas
en su oculto trabajo silencioso.
Hasta la pequeña abertura
que revela
la grieta que delata
su oscura presencia.
La edad que no te engaña.
La línea que descubre
la risa de tus ojos usados,
la estría que nos muestra
la mueca de tu media luna
y su cuarto creciente en amargura.
No te mienten
tus dolores secretos,
tus mentiras privadas,
tu soledad presente.
La neblina que oculta
la ciénaga del miedo,
la cicatriz del arrepentimiento
que aumenta con los años.
La muerte te dibuja
la vida que has dejado.
*Este poema conforma la edición gráfica del mismo título (La Grieta / Der Riss, 2008) y el vídeo (Poema animado).
La Gran Timocracia (2011-2014)
La Musa
No sé que pintar,
pero ante la duda
inicio el trabajo.
Aparecerá la forma
limpia y digna
del pulcro sudor
que tiene el lienzo.
Aparente abstracción
que sin embargo
encierra este tiempo
de realidad y vida.
La Prima
Hoy he escuchado
que baja la prima
con riesgo en el mercado.
Su bolsa tan pesada
cae y se derrama
entre gritos de precios,
ofertas anti-crisis
y otras gangas caducas.
Seguimos con las mismas
cadenas invisibles,
prisioneros del miedo.
Poema del Supermercado
Leche Candela,
leche normal,
vinagre de manzana,
tomate frito,
arroz,
yogur,
pescado,
fiambres,
papel higiénico,
pasta de dientes,
fruta y verdura,
pimientos,
lechuga,
plátanos,
patatas,
nata,
ajo.
Homenaje a On Kawara
Son las dieciocho horas,
quince minutos,
del cuatro de febrero
de dos mil
trece.
Semilla Negra
La semilla se cierra,
permanece,
como la inocencia,
quemada entre mis manos
sudorosas del tiempo.
La semilla se vende
en los mercados,
calcinada en su espera,
latente en el silencio
que precede a la idea,
añorando la lluvia.
Semilla Blanca
Luz de tus esquinas,
de curvas sinuosas.
Luz que ilumina el rayo
de tu boca.
Luz descargada en nubes
de tormentas eléctricas,
de huracán y arroyo.
Luz en espiral que torpe sigo,
náufrago en su centro.
Luz de paraíso
intensamente extraña
y silenciosa.
*Estos poemas integran los cuadros pertenecientes a la exposición del mismo título, realizada en la Galería Weber-Lutgen de Sevilla en 2014.
3. TESIS DOCTORAL:
"Estudio Empírico y Metodológico del Dibujo Como Germen del Proceso Creativo" (CLICK)